Wenn der Alb einen Alb träumt 

Dann von Sekt

der im Glas schäumt

von seidenen Kissen

von Rosarot

von schmachtendem Zücken

von Herzelot

Es wimmert und spreizt

  das ekle´ Gewand

Es heult und zerkratzt

  den eigenen Wanst

Es windet und krümmt sich

  fort vom Licht

Bis Mutter Schimäre spricht:

„Fürchte dich!“